John Claverhouse era un hombre con cara de luna. Ya se sabe cómo son esas caras: pómulos muy separados, barbilla y frente que se funden con las mejillas para formar un círculo casi perfecto, y la nariz, ancha y de porra, equidistante de la circunferencia, aplastada en el centro justo de la cara como un pegote de yeso en el techo. Quizá fuera por eso por lo que le detestaba, pues la verdad era que suponía una ofensa para mis ojos y creía que a la tierra le molestaba su presencia. Tal vez, mi madre haya sido supersticiosa con respecto a ala luna, y la mirara por encima del hombre malo en el momento equivocado.
Fuera lo que fuera, yo odiaba a John Claverhouse. No es que me hubiera hecho alguna de esas cosas que la sociedad considera trastadas o jugarretas. Nada de eso. El mal era de un tipo más profundo, más sutil, tan eludible, tan intangible, que desafiaba cualquier análisis definido y claro hecho con palabras. Todos experimentamos cosas de ese tipo en algún momento de nuestras vidas. Cuando vemos por primera vez a cierto individuo, a alguien que ni siquiera soñábamos que existía en el instante anterior; y, sin embargo, desde el primer momento, nos decimos: “Ese hombre no me gusta.” ¿Por qué no nos gusta? ¡Ah! No sabemos porqué; sólo sabemos que no nos gusta. Que lo detestamos. Eso es todo. Y eso es lo que a mí me pasaba con John Claverhouse.
¿Qué derecho tiene un hombre así a ser feliz? Sin embargo, […]
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